Nouveauté

Sillons

Bertrand Schmid

«Avec ces patients Sillons, Bertrand Schmid redonne un sens plus profond à ce qu’on appelle “apprentissage”, dépliant une vie singulière comme on déplie un tissu dont les accrocs comptent autant que l’impossible lissé.» – Claro

CHF 22 / € 18.50

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Adolf, qui préfère qu’on l’appelle Adi, grandit dans les années 1940 au nord de la France. Son père, employé agricole, traîne derrière lui de ferme en ferme une famille nombreuse et avare en affection. Sombre tableau. Alors, quand Adi est envoyé en Suisse alémanique pour travailler dans un hôtel, la séparation sonne comme une promesse pour le jeune homme avide de revanche sociale et tourmenté par une ambition douloureuse. Adi rêve d’autre chose, mais il a du mal à concilier les échappées que la vie lui offre avec ce qu’on lui a inculqué pour «être un homme».

Ce roman de la colère sonde les chemins tracés en quête du dépassement de ce qui nous construit. Par sa forme littéraire «caméra à l’épaule», écrit à la deuxième personne et empruntant à l’argot et aux parlers régionaux, il nous encourage à une vision empathique du personnage.

dans La vie ardente

«Il y a des livres qui entrent en nous comme la terre sous les ongles. Comme une odeur d’hiver. Comme un souvenir qu’on n’avait pas demandé — mais qui revient, quand même, avec ses bottes pleines de boue.
Sillons, de Bertrand Schmid, est un roman de cette trempe.
Un roman qui cherche à être juste. Et cette justesse-là — rude, lente, presque muette — m’a touchée comme on est touché par certaines vérités: sans bruit, mais sans échappatoire.
On croit lire une histoire de terre, de campagne, de gestes.
On se trompe. On lit une histoire de transmission.
De ce qui passe de main en main sans qu’on sache si c’est un cadeau ou une condamnation.
De ce qu’on reçoit: un nom, un silence, une fatigue, une façon d’aimer mal.
De ce qu’on garde: par loyauté, par peur, par habitude.
Dans Sillons, les émotions ne font pas de grandes phrases.
Elles se tiennent droites. Elles serrent les dents. Elles se cachent dans le rythme des jours, dans la météo, dans un regard trop bref.
Et c’est précisément ce qui bouleverse: cette pudeur qui devient, parfois, une forme de violence.
Cette tendresse empêchée.
Cette beauté austère.
J’ai refermé ce roman avec une impression étrange: celle d’avoir été tenue par quelque chose de solide, et d’avoir, en même temps, un peu tremblé.
C’est livre qui ne caresse pas.
Il laboure.
Et il laisse, en nous, des sillons.» – Elodie Perrelet